Родная, прости! Мне домой не вернуться! Нам рук наших чутких уже не сплетать. С рассветом коль Бог не позволит проснуться, Останусь в земле украинской лежать. Здесь бой был вчера и осколком снаряда Броню мне и тело совсем посекло. Я сам был последним бойцом из отряда, Кто - в плен, кто - погиб, ну а мне повезло. Лежу и вдыхаю горячее небо, - Хотел надышаться я небом одним. Почувствовать запах пшеничного хлеба Сквозь чад и удушье горящих машин. Увидеть в дыму твои белые руки, Чтоб ты вдруг пришла, словно сон поутру. Как долго мне ждать? Я бы умер от скуки, Не зная наверно, что скоро умру. Вдали слышен гром канонады орудий, Я знаю - ребята мои не простят, Как всех пре
Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд