Моему папочке
Я не могу поверить в этот страх,
И в боль, что на душе теперь осталась...
Я выросла в твоих больших руках,
И на тебя похожей оказалась.
Когда была я маленькой совсем,
Ты в ванной мне пузырики пускал.
Я хохотала в облаках из пен,
А ты меня усами щекотал.
И спичечным играя, коробком,
Ты мне сказал: «Шуршунчик там живёт.»
И сказку мне придумал ты потом,
Я верила, ведь папа мой не врёт.
Когда я быстро начала взрослеть,
Ты так гордился, что я вся в тебя.
Потом смеялся: «Доченька, постой.
Не догоняй по росту хоть меня.»
Прости меня, за мой капризный нрав,
За то, что повзрослев ещё немного,
Казаться стало, ты всегда не прав.
И за хлопки дверями у порога.
Мне очень больно... Папо
Как тяжело терять родных, любимых,
И сердце ищет, ищет с ними встреч…
Перебираем фотографии, вещицы –
На них печать присутствия их есть.
Мы бережно храним воспоминанья:
Веселый смех и блеск любимых глаз,
Объятия, улыбки и признанья…
А сердцу их утрату не понять.
/Л.Филиппова/