Верба милая, серебряный пушок... Верба милая, серебряный пушок, прутья розовые, снежная весна. Снегом пенится метель на посошок, все дороги завалила белизна, и над нею только головы плывут, только головы и лица ходоков, серебристого дыханья вербный прут разрастается кустами облаков. И несут они детей над головой, дети старше их намного, и о том – свет, искрящийся в лавине снеговой, свет, играющий серебряным прутом. Ю. Мориц