Вдруг в тишине из тонких нот, в узор мелодии сплетая, возникнет музыка. И вот — Она живёт, она страдает! И будоражит вновь и вновь — и невесома, и незрима... Она безумна, как любовь, И, как любовь, неповторима. Глинский.
У меня есть мама. Ей девяносто три. Как только у нас мороз, она мне сразу звонит: «Оля, сегодня холодно! Надевай тёплые штанишки!». Я ей отвечаю: – Мама, мне семьдесят! Я уж как-нибудь сама разберусь. Почти сразу же на автомате звоню дочке: – Маша, скажи Серёже, что сегодня холодно. Пусть тепло одевается! – Мама, мне полтинник! Серёже тридцать! Мы уж сами разберемся! Вот ждём правнука!