Там, где поле поднимается в гору, Оттолкнувши себя от реки, Есть ромашки, васильки и просторно, Там есть те, что всегда мне близки. Мы стоим и печаль уступает, Мы ушли и печаль улеглась. Это поле мы все навещаем, Эта наша священная связь. Когда солнце садится пред ночью И закатно вокруг, золотно. Вспоминаем мы тех, кто был в прошлом, То, что в нас, никуда не ушло. И доколе ещё будут росы, И дожди возвращаться сюда, Как ребёнок, но выросший просто, Я вернулась сюда без труда. И пою о любви и о вере, О господстве добра среди нас. А кто мне на слово не поверит, Тот не знает, кто жизнь мою спас. 2024, 05
Черёмуховое ремесло Снег весенний, черёмуховый Постелился на воды реки. Утки смотрят, не насмотрятся, Где они, где, где они? Пару дней назад Рядом плавали, Иногда наперегонки, А сегодня белоснежной скатертью Рядом тихо они легли. Как подует ветер, скатерть понесёт, А сейчас заметьте, словно, Новый год. Побелело, чисто, радостно, светло. Как черёмуха душиста, знает своё ремесло. 2024, май
Вновь остаёшься один
Жёлтая прядь седины на берёзе.
Время не терпит того,
Чтоб забывали о нём.
Будет поздно, кто эту зелень найдёт?
Болдино светится дальней дорогой,
Если помчишься туда.
Знаешь, я столько раз ехала полем,
Что не сочтёшь никогда.
Тут бы и встать, развернуться обратно,
Золотом Пушкин покрыт.
А за окном вечно-славный сентябрь,
То ли Сибирь, то ли Крым .
Но всё равно, не уходишь отсюда,
Но всё равно, как во сне.
Ты - моя быль, моя боль, чёрный уголь,
Помнить и верить тебе.
Крошечный томик твоих песнопений -
Вызженный нерв пустоты.
Как ты в Михайловском?
Храм откровений
Новый свяшенник открыл.
Лестница в небо уводит туриста,
Если он тут не свернет.
Мрамора белого
Кто изуми
Не успел я подснежником первым На осевшем зажечься снегу, До чего же хорош этот поэт - Числав Журавлёв! Есть прекрасные книги, правда в основном на мордовском, но он оставил драгоценную россыпь в поэзии для мира.