Одна женщина очень тосковала по сыну. Нет, сын был жив-здоров, все у него было благополучно. Он просто много работал, у него была молодая жена, да и скучно с мамой разговаривать. Есть жена, есть друзья, есть коллеги... Сын любил маму, но времени не было ей позвонить. Бывает такое, ничего страшного. И мать тоже не навязывалась - зачем лезть, если у ребенка все хорошо? Но она тосковала и скучала. Работала медсестрой, помогала лечить ребятишек. Очень детей любила. Вечером приходила домой и иногда рассматривала фотографии сына Игорька. Разговаривала с ним тихонько, - такая материнская причуда. Молилась за него. И перечитывала сообщения от сына, - их немного было. С Восьмым марта поздравление и с
А ей сто лет - спасибо Баба Надя Носочки, шерстяные принесла Пять пар, руками старыми связала На ощупь, но смогла, смогла, смогла. И волонтеру девушке - сказала Отправь вот дочка, тем ребятам на войну А сама слезы, все рукою вытирала И с глаз ослепших, вытирала ту слезу. И вспоминала - старая старушка Как приходилось ей, лежать в снегу И как приклад, от трехлинейки прижимала С затвора снег, сдувая в ту пургу. Уже тогда - Победа отгремела Но не поехала, домой тогда она В лесах Карпатских, банды истребляла Ведь снайпером, она тогда была. На зверство банд - слихвою насмотрелась На мертвых ребятишек - матерей В прицел винтовки, она точно находила И била их, как на охоте глухарей. Она на мес