будь он проклят.
ушедших не ищут.
их в трущобах сердец берегут.
их стихами и письмами пишут.
сигаретами крепкими жгут.
о них молча рождают фантазию
под потоками слез по ночам.
и живут так, как будто бы сглазили
тягой к нужным чужим плечам.
будь он проклят,
ушедших срывают
темной коркой засушенных ран,
под бинтами тугими скрывают
полный боли и лжи океан,
чтобы больше, в него не ныряя,
не проглатывать соль обид.
я живу.
я себе доверяю.
он навечно во мне убит.
Татьяна Рэйн
Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
Я буду уж тогда совсем другой.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведёт меня с тобой.
Я первая тебя тогда замечу
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в груди под вечер,
Как будто ты давно уже забыт.
Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый,
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты всё такой же. Но совсем холодный
Твой взгляд. И эта поднятая бровь…
- С кем ты сейчас? - Семья, работа, дети.
Всё так, как предсказала мне тогда.
- А ты? – Добилась многого на свете,
Но, как ты и предсказывал, одна.
И ничего б я больше не спросила.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«Она не любит так, как ты любила.
Я как