Посмотришь назад и становится горько -
буквально горчит и во рту, и в груди,
как будто полынь измельчили на терке
и словно игрушку набили.
Иди.
И ты зашагал за мифическим смыслом,
все дни расписал бесконечным эссе,
толкал в кошелек многозначные числа
и жадно хватался за вещи.
Как все.
Но вот через время ты пуст и обобран,
На сердце темнеют рубцы от невзгод.
Как много тревог процедил через ребра,
но толком не помнишь о них.
Идиот.
Совсем не ценил восходящее солнце,
Под сонным окном расстелившийся свет.
Решил, будто вещь, что во Франции шьется,
Красивее, ярче, нужнее.
Но нет.
Красивее, ярче, нужнее лишь люди,
их время с тобою без масок и лжи,
когда среди вас нет ни лордов, ни судей,
и