Ответ тем, кто с той стороны шлёт проклятья
Я вам не писал. И вы не пишите.
Потом заклеймите меня за глаза.
Идите к своим! Там ровно дышите
И с гоготом плюйте в мои образа.
Я вам не писал. И вы не пишите.
На лай не отвечу. Какой в этом толк?
Свидомою правдой меня порешите,
Что б я на гиляке навеки умолк.
Я вас не просил. И вы не просите.
Вы - «нации слава». Вы - «смерть ворогам».
Я - вата, русня. Хоть под корень скосите -
Я деда за доллар, как вы, не продам.
Я вам не писал. Обойдитесь без свинства.
За вас не молюсь. Что ж, порвите мне рот!
Нет русскости в вас, как и нет украинства.
Теперь вы - пустой и безродный народ.
Но те, кто писал и скорбил по Донбассу,
В чьем сердце Одессы растерзанно
Бабушка моя воевала. В сорок четвертом, в войну, родила моего папу. Она была женщина сильная и суровая, но ко мне была необычайно добра. Только один раз она резко сказала, - я запомнила. Мы ехали в поезде к морю, я маленькая еще была. Скучно было очень! Из Ленинграда далеко ехать. И я стала на столике из конфеток сооружать домик. "С едой нельзя играть!", - строго сказала бабушка и конфеты убрала в сумку. Я удивилась, - все было можно. А играть с конфетками - нельзя. Бабушка пояснила потом: многие умерли от голода в блокаду. И в детстве она голодала. И на войне. Еда - это труд. Еда - это жизнь. И тот, кто играет с едой, совершает грех. Хотя религиозной бабушка не была, но я поняла. Вот смот