Чем старше становишься, тем меньше хочется этих дешевых интриг, пустых спектаклей, истерик. Хочется всего лишь уютный домик, вкусный ужин, человека, который знает сколько сахара положить в твой чай.
Когда кто-то исчезает из
твоей жизни и ты больше
никогда его не увидишь,
но ты хотел бы сказать
ему то, что не успел, что-то
очень важное… Ты берешь
бумагу и карандаш… И
пишешь письмо. Оно
может быть длинным, а
может в одно слово… Ты
пишешь тому, кого уже
нет… Но не отправляешь, а
просто складываешь,
подносишь к огню и
сжигаешь… И ветер уносит
пепел и ту боль, которая
была внутри тебя