Скоро лето. И солнце. Прозрачные пестрые платьица.
Соловьи на вечерней заре, тихий шепот листвы.
Теплых сумерек легкая грусть... радость встречи по пятницам...
И в распахнутом настежь окне полевые цветы...
Скоро лето влетит. С земляникой, кострами и грозами...
И котенком прижмется загаром к небритой щеке...
Яркий солнечный луч вспыхнет вдруг на сережке березовой...
След цветочной пыльцы оставляя на влажной руке...
Скоро лето окрасит сады, перелески, прогалины...
Красной божьей коровкой вползет по ладони твоей...
И сметет ветерком с загрубевшего сердца окалину,
Что осталась с зимы после серых и сумрачных дней...
Антреме Мята
Вот и кончилась книга весны… Обрываются строки Тридцать первой страницей главы под названием «МАЙ». Прочитала взахлёб, как вдохнула — осели на лёгких Ароматы сирени и ландышей пьяных. Прощай…