Сижу дома, настроение-купить ружьё и утопиться. И тут звонок! Беру трубу, глянул на номер и понял-пипец моему унылому состоянию...
- Аллё!
- Здорово, Игорян. Не занят?
- Да вроде нет.
- Слышь, чем можно ожог помазать, чтоб не болел, падла?
- Ты чо, пальчик об утюг обжег?
- Ага, пальчик, блин... Тот, который, сука, между ног болтается...
- Твою мааааать... КАК???
Я упал в кресло, хохоча во всё горло от предчувствия нереальной истории. Хотя с Серегой случаются именно такие и именно - постоянно. До чего-ж "везучий чел, просто атас!
- Как-как... Кверху каком! Красил я тут батарею в кухне. Короче, покрасил, кисточку в банке с бензином помыл, а бензин в унитаз вылил. Апосля делов праведных дай, ду
Я помню,как-то с кем-то из подруг, По кладбищу случайно проходила, Читала надписи надгробные и вдруг, Одна из них меня остановила: “Не гордись,прохожий,помяни мой прах, Я уже дома,а ты ещё в гостях…” Хоть прошли уж годы не могу забыть Той суровой правды,тот надгробный стих. Что такое жизнь,даже в сотню лет? (С бесконечной вечностью её сравненья нет.) Сколько скрыто жизней под сырой землёй, Каждый был лишь гостем,а ушёл домой… Гостем был в долинах радостной весны, Чуть по-дольше в нуждах,в вихрях суеты, Но и там надолго не успел осесть,- О кончине скорой разлетелась весть. Красоту и силу,звание и честь, Скрыла всё могила,всех сравняла здесь. И не знаю важно это или нет, Кто из всех умерших пр