Кубанский май
Кубанский май, по сути лето,
на грани тающей весны
земля цветущая согрета
теплом небесным. Ночи, дни
разлиты по своим сосудам,
как в чаши сладкое вино,
и скатерть синих незабудок
уже накрыта под окном:
бокалы хрупкие тюльпанов,
нарциссов простенький десерт
на изумруде первозданном
пьянящих трав. И тонкий нерв
луча, скользящего по листьям,
его животворящий свет
весне дарует смысла пристань
в потоке зим, в потоке лет...
Призма чувств
Я думать не хочу о том,
как есть на самом деле,
кружу осиновым листом
под птиц весенних трели;
в прозрачных логиках ума
от правды только доля
того, что есть, а есть и тьма,
ни менее, ни более,
и без нее не виден свет,
а если виден - слепит
и снова тьма, дороги нет
сквозь лабиринт-нелепость,
и нелогичностью безумств
душа питает веру,
как хлебом тело; наизусть
заучены размеры
того, что можно, что нельзя,
как выгодней, удобней,
где до упора тормоза
за пряник смысла сдобный,
чтоб всё, как надо, как у всех
благополучно-верно,
чтоб был стерилен всякий грех,
чтоб не последний первым,
но не выходит, призма чувств
не пропускает логик:
звезда скатилась по лучу
и прямо мне под ноги...
И свет, и мгла...
За нами шли печали
и радость тоже шла,
прощались и встречали,
был свет, была и мгла,
на наших расставаний
одноколейный путь,
несбывшихся свиданий
нанизывалась суть,
телам награда - встреча,
душе награда - знать,
что в жизни быстротечной
душе душа дана,
что в завершенье смысла
земного бытия,
даны, как лодке пристань,
друг другу ты и я.
Точка невозврата
Сложились годы домиком из карт
и рухнули, и стали вновь колодой,
за точкой невозврата путь свободен,
да только некуда идти. Ночей угар,
/тех самых, окаянных, помнишь их/,
давно рассеялся, остался пепел,
а может, листьев предосенних трепет,
делённый, как и ночи, на двоих,
тебе и мне, по капле, по чуть-чуть,
из невозвратности, чья неизменна суть,
по карте из колоды - разной масти,
из времени, подкравшегося зверем
в нежданный миг, но... каждому по вере,
и по любви, наверное, отчасти...
Пасмурные дни
Есть пасмурные дни в цветении апреля,
как миги осмысления на солнечном пути
для постиженья сути, как тихое "прости"
за то, что легкомысленно неделя за неделей
пил брагу дней весенних и забывал про всё,
что не настолько ярко и не настолько сладко,
что на душе воскресшей, как старая заплатка,
но что одно и крутит всех судеб колесо,
чей неустанный труд - соблазнов одоление -
суровой ниткой верности сшивает нас с тобой,
и незаметно вроде, и всё же, всё же боль
нас делает живыми, поскольку все мы пленники
весны, её цветения, бездонного апреля,
луча святой надежды, в котором жизни суть,
а пасмурные дни, пусть робко, пусть несмело,
за нами осмысление по капельке несут ...
Солнце над головами
Мы говорим, что всё возвращается,
да только это неправда,
слышишь,
утренний свет через шторы нечаянно
в комнату падает.
Невесомо по крыше
кошкой крадётся сама невозвратность,
чтоб никогда не вернуться обратно,
беззвучно так, как кошачьими лапами
трогает время.
Мгновеньями краткими,
будто лукошко с лесными грибами,
жизнь напоняется, впрочем, меж ними
разные есть.
Невозвратности дымом
утро обернуто, и сухими губами
шепчу:
ничего
никогда
не вернётся,
будет другое и будет не с нами
над головами яркое солнце.