Все мы - люди со шрамами... Все, ребята... У кого-то рубцы с самого детства, у кого-то - позднее, у кого-то - самые свежие... У одних они заметны, у других - тщательно загримированы, у третьих - так глубоко, что не разглядишь... Мы живём с ними, то стесняясь, то прячась за них, то оправдывая ими неприглядные свои поступки... Иногда гордясь... И мы все хотим любви... Все... Но кому-то наши шрамы отвратительны... И они чураются их, уходя подальше... Кто-то целится в них вновь, чтобы причинить ту же самую боль, от которой мы едва отошли... Кто-то тащит вонючее лекарство, или кладёт под нож - они хотят нас без шрамов, первозданными, только им принадлежащими...потому и врачуют на свой лад... А на
Наши уходят. И не обязательно из жизни. Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи. Люди с чертами совести на лице. Те, кто понимает значение слова «пошлость». Кто встаёт, когда в комнату входит дама. Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую. Кто в споре даёт говорить другому. С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку. Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот. Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться. Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено. Кто не умеет говорить о деньгах. Кого хочется обнять через слово. Кто красив в старости нажитой внутренней красотой. Наши