Предыдущая публикация
Ни поэта, ни музы.
Вся поэзия - устна,
Вся поэзия - чувство.
У меня оно - окна, открытые настежь,
За которыми ночь, а не виды на счастье.
У меня оно - музыка спальных районов
И разбитые губы,
И жизнь из картона.
Вырезаю стрекоз и большую собаку,
Вырезаю из жизни - цветущие маки,
Вырезаю закаты и снежные крыши,
Вырезаю себя - как смешного мальчишку.
И воздушного змея в руке,
И проулки,
По которым бегу одиноко и гулко.
Вырезаю из жизни...
Кровь капает на пол.
Но спасения - больше не надо.
Аль Квотион
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Комментарии 9
Поэт! Поцеловать
сама тебя хочу я.
Беспечность из тебя
я вырву, как траву,
Ведь даже грустью ты обязан божеству.
Какое б ни питал
ты горе непрестанно,
пусть ширится оно -
святая это рана!
То Чёрный Серафим пронзил тебя мечом,
Лишь горе испытав, душою мы растём,
Величие души в величии страданья,
Но, чтоб достичь его, прерви, мой друг, молчанье -
Слова отчаянья прекрасней всех других,
И стих из слёз живых - порой бессмертный стих!
/Альфред де Мюссе/