Упасть на снег... Не шевелиться...
Смотреть на небо и молчать...
И ждать, когда замерзнет сердце,
когда болеть не сможет...
Ждать...
Или бежать, пути не видя,
чтобы дыханья не хватило...
Или кричать, чтоб рвались связки,
чтоб глохли птицы, волки выли...
Или молчать так долго-долго
куда-то в угол пряча взгляд...
И ждать, когда замолкнет сердце,
когда кричать устанет...
Ждать...
Или разбить стекло рукою,
и в кровь разодранный кулак
Прижать к груди и вырвать с корнем
внутри меня твою печать...
Или слезами умываться,
пока не высохнут глаза...
Или с обрыва вниз сорваться...
чтобы взлететь на небеса...
Но не сбежать, не пересилить...
Не вырвать, не перекричать...
Лишь ждать. Когда застынет сердце.
Ну здравствуй, мартовское безумие, моя вселенная, дух огня. Все так понятно и предсказуемо, что нам нельзя ничего менять. Все так продумано и устроено (какими силами, черт возьми!), что заголовки к моим историям всегда оказывались людьми. Все так отчетливо предначертано, давно расставлено по местам, никто из нас не спросил, зачем это, и спорить тоже никто не стал. К какому богу пристать с вопросами, на чью победу идет игра? Давай без шуток, теперь мы взрослые, серьезный возраст. И этот мир нам обязан нравиться, и не к лицу нам вести войну. Но помни, свет мой, из этой матрицы есть выход в звездную тишину.
И этой ночью, отбросив сложные законы жанра, замедлив миг, я каждым словом вхожу подкожн