День Марса. Вторник. Пишутся стихи. Не то, чтобы великие - Обыденность. Погода - не для слабонервных. И грехи всё меньше посещают. Дух обители Всё больше тянет вечностью. Слова ложатся на бумагу как бы нехотя. И, падая, кружится голова, И мимолётны отблески. Потеха. Вторник. Пишутся стихи. Не то, чтобы великие – Так, мелочью мне сыплет на бумагу медяки Нечаянное Ничейное Величество. Ком в горле. Пишутся стихи. Так много надо рассказать, покуда Слетела голова, не тормозит Пришествие обыденного Чуда... Заснеженные улицы. Весна. Сил нет дождаться солнечной капели. А у кого-то эта ночь - без сна. И некуда деваться, в самом деле. Не спрятаться от этих новостей, что разрушают па
Западные ветры завыли,
Обещают холод и сырость
Что-то мы с тобой приуныли,
Уповая на божию милость.
Поздний снег щекочет ресницы,
Засыпает брильянтами землю.
Как бы не умопомрачиться,
Напрягая севшее зренье:
Фонари льют прямо под ноги
Свет своих, уставших за зиму,
Ламп. Деревья-герои
Сказок молчат, сочиняют новую тему.
Красота - и края не видно.
Только что-то мы подустали.
От зимы, от тьмы ожиданий...
Ничего. Скоро лето. Дотерпим.
Мне написал Эдуард Перелыгин. И прислал этот коротенький фильм о себе. Грустная история. Делюсь. Что я ещё могу сделать?.. https://youtu.be/bwFBRQoqAFg