Осень опять набатом бьет прямо в сердце.
Душит надежды и выть заставляет волком.
Холод потерь – диагноз, который не даст согреться.
...жизнь завершилась.
В коробку ее.
На полку.
Там уже сколько таких: невозможно сложных?
Кладбищем картотек... о ком теперь только память.
Осень сбирает жатву.
Всё потому, что может...
Я дополняю списки новыми именами.
Я погружаюсь глубже:
в вереск и листья клёнов.
Чтобы попасть в молчание
чёрных гранитных плит.
Их тишину нарушить... нЕхотя, обречённо –
Осень всегда бьет первой, знает, что нечем крыть.
Был человек.
Но где он?
На фото, в словах и строчках.
Разве заменит это –
Голос, касание рук?
Осень стреляет метко. Точечно ранит, точно.
К этому не привыкну