Внимательно взгляни , что видишь пред собою?. Здесь каждый уголок давно тебе знаком. И дерево и куст посажены тобою .И нежный запах роз растущих под окном. И лаянье собак во тьме ночной кромешной .И утренний подъём под крики петуха. Мурлыканье котят. уснувших на коленях .И яркий, лунный лик заснувший на века .Твой маленький мирок ,что создан был тобою .Ведь ты здесь царь и бог .всем бедам вопреки. Казнить или любить, иль отпустить на волю .Решаешь только ты и можешь только ты. И в суете сует, проблемах без конечных. Так хочется сказать да ну её, всё в хлам .Забудь хотя бы на миг о сплетнях бесполезных .И станут сразу все и проблемы пополам .Внимательно взгляни что видишь пред собою .Как
Над яблоней в саду. Жужжит пчелиный рой. Божественный нектар те пчёлы собирают. Набрав с цветка пыльцу Спешат к себе домой. И каждая из них свою работу знает. И снова в даль летит усталая пчела. Что б улей полон был и сыты были дети. Уж солнышко зашло, а пчёлке не до сна. Ведь снова улетать за мёдом на рассвете. А может быть она, не ведая сама. Другую жизнь даёт, когда цвет опыляет. И вот уже опала осеняя листва. А по весне в траве расточек прорастает. А может быть и мы. Отцы наши и дети. Неведая когда и где взойдёт расток. Летаем и жужжим на грешной той планете. Что б только вновь зацвёл. Единственный цветок.
Мой рассказ о Простом русском мужике. Русском не по национальности , не по вероисповеданию. А о просто русском мужике. Дом, семья, работа. Работа, дом , семья. Таких в старину Миряне называли. На день рождения любимой. Скорей спешил к себе домой. Хотел он выпить за здоровье. А будет пить за упокой. На остановку возле дома Гуманитарку привезли. После жестокого Прилёта. Тела семьи его нашли. Стоит стакан накрытый хлебом. Слегка дрожащею рукой. Как дальше жить на свете белом. И как найти душе покой. Ну как же так могло случится. Скажите в чём
Их на парады не зовут. Они считались все изгоем. Кто строил Никель Калыму. Тайгу рубили под конвоем. А мы стесняемся сказать. Что среди них есть наши деды. Их фотографии достать. Из старой, скомконой газеты. А где то в северных лесах.. Во льду, в снегу, в замёрзлой стуже. Высокий холм стоит в крестах. Где спят загубленные души. Их на парады не зовут. И фотографии не носят. О них и песни не поют. Они об этом и не просят.