Луна проходит свой круг в темноте космоса, Чтобы снова стать полной. *** Во мне живет луна. Поэтому кожа отзывается голосу моря, И ведет с ним диалог, Слыша, как бездна ей вторит: Зелеными волнами, чьи спины тоскливы и муторны, Телами медуз, созданными безумным скульптором. Подводным лесом, который упруго душит Скелеты рыб И китов ледяные туши. А море шепчет как им безмятежно спится, Пока мой свет опускается в их глазницы. Во мне живет луна. Это значит, что мне идти Босиком по снегу в чертогах великой тьмы, В этой черной мессе космоса и пространства, Под органную музыку, В медленном полутрансе. То есть двигаться через весь абсолютный холод - Как другие люди танцуют на д
Когда-нибудь Ноитов не доест И будет плакать как тяжел сей крест: Затем что в теле толстенькой сардельки Все для него осталось слишком мелким. И что в шинковке квашеной капусты Невкусно было, не питательно и пусто, О том, что мякоть жареной говяжи К нему в тарелку в этот день не ляжет.
Сначала ты пишешь цветок в стакане, Дожди на ладонях стекол. Любовников (тех, что однажды станут Вселенной размером в строки И солнцем, упавшим на край рубашки, И теплым июльским лугом). Ты пишешь о пальцах своих в гуаши, О пляже, О письмах друга. Еще листопады, тоску бульваров, Промокшие сигареты И ту ностальгию, с которой дарят Короткую память лета. Ты пишешь о том, что твой мир непрочен: Он грех и в церквушке «Отче», Огромные в звездном свете ночи, Но полные одиночества. Какой-то немыслимый вздох природы, Когда ты за миг до крика. Потом обнажаешь в себе урода И пишешь что-то великое.
Ты пишешь мне со скоростью одного выстрела в эпоху В мокрый лоб гения под страшный народный хохот. И каждое слово в письме - это грохот и мякоть ягод, Это выкрик в спину «пожалуйста, больше не надо!» Это кислая клюква букв и соленые строфы На земле, от которой пахнет росой и торфом, На громадном листе бумаги размером с небо. Ты мне пишешь И настигаешь - где бы я не был: В придорожных кафе и в самых пустых отелях Твои письма как шрамы мне покрывают тело И ложатся татуировкой, в которой ужас И в которой солнце намертво вдето в лужи. Твои руки в крови, но ты продолжаешь молиться: Твои письма - в пустынях спрятанные гробницы И живые грибницы на мертвой груди болота. Твои письма меня воз
Изголодавшийся, неумолчный, рыщущий, Я ищу в тебе только новой духовной пищи. Только громких толчков великого вдохновения Посреди многоглазого общества - как на сцене. И откуда им знать эту лирику хриплых вдохов, Это желтое небо - цвета закатной охры, Под которым ты сделан из золота, Юн и смертен. Под которым лишь мы - и нет никого на свете. Выгибайся мостом, захлебывайся дыханием - По тебе марширует облако к океану, Ты гранитен и слаб, ты сплавлен из камня и пота, Ты прекраснейший мост для каждого, кто бесплотен. Выгибайся, кричи и вздрагивай бесконечно, Становись музыкальной, Сбившейся с ритма речью. И почти умирая в руках моих обессиленным - Вдохнови меня на стихи - до того, как сгинешь