Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд
ПАМЯТКА МИГРАНТУ. Ты, «проСРАВ» свою страну, пришёл в мою, пришёл в наш дом, в Россию, и попросил у нас работу, чтобы твоя семья не умерла с голоду. — Ты сказал, что тебе нечем кормить своих жён, и дети твои голодают. — Мы тебе позволили работать в нашей стране и зарабатывать деньги. — Мы позволили тебе пересылать заработанное в свою страну, обедняя тем самым Россию. Ибо деньги, выведенные тобой из России, работают на экономику твоей нищей страны, а не вкладываются в экономику нашей страны. Мы пошли на этот шаг из жалости к тебе и твоей голодной семье, желая помочь тебе.