как странно с высоты полета за вами, люди, наблюдать.
вы ссоритесь и подаете на разводы.
влюбляетесь, а после ссоритесь опять.
вы не поймете, что вам еще надо.
Бежите и спешите по делам.
надумываете себе преграды
и не хотите верить своим снам.
вы перестали для других стараться,
ведь в вашем мире каждый за себя.
и просто перестали улыбаться,
дарить друг другу радости любя.
вы разрушаете свой разум алкоголем,
ругаете "поганую" судьбу.
и каждый чувствует себя изгоем,
другим рисуя надписи на лбу.
вы опустились, стали примитивны.
если без смысла жизнь-без смысла смерть.
если друг другу стали вы противны,
что ж будет, если сверху посмотреть
Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд