В моей душе живая птица
живёт давно... а может, снится
во сне, в котором я жива,
родившись в жизни номер два?
Взлететь... не то что бы не может,
но грудь сдавил корсет из кожи...
* * *
Есть в памяти странным фрагментом:
цвет сумерек, вкус "Ркацители",
и шпилька, забытая кем-то,
под зеркалом в старом отеле...
* * *
"Моя!" — шепчу, и слышу отзыв
из губ, вздыхающих : "Люблю!"
И через век сюжет всё тот же,
где я беру тебя, мою...
* * *
Ещё не выветрился вовсе
твоих духов французский флёр,
но вдруг часы пробили "восемь",
и серый день все тени стёр...
А я ничуть не умираю,
вино, как воду Леты, пью;
и пьяным эхом повторяю:
Ma chere amie... pardonne... adieu!..