Когда тебе 44 уже можно снова слушать "Город золотой" Гребенщикова.
По утрам такое настроение, что хочется пересмотреть пилот «Ходячих мертвецов».
Себя на старых фотографиях воспринимаешь как персонажа из какого-то фильма.
Это те самые 44, которые казались нереальными в 14.
Повисаешь на турнике в надежде подтянуться свои обычные десять, но турник сбрасывает тебя, как лошадь, тем самым спасая тебе жизнь.
Твоя мама перестает просить надеть шапку.
Старые знакомые всё больше старые, всё меньше знакомые.
Каждые полчаса хочется плюнуть и начать жизнь заново, но грехи и ипотека не пускают, да и слюноотделение уже не то.
Перечитываешь "Старик и море" с гораздо большей ненавистью к рыбе.
Из интернета