Итак, матриарх почтенного семейства: интеллигентность во плоти с поправкой на абсолютную власть. Помните Герцогиню из "Аббатства Даунтон"? Ну вот.
Однажды матриарх загремела в больницу с внезапной полостной операцией. Всё прошло «на ура», и вот герцогиня уже отходит от наркоза в платной палате. Родные выстроились перед койкой — седовласые сын и дочь, взрослые внуки — просто благородное собрание в поголовных очках и бахилах.
Понятно, короче.
Наконец, Клара Абрамовна начинает слабо шевелить губами.
— Мамочка, что, что? Воды?... — вскакивают дети.
Матриарх приподнимает восковую руку.
— Бабушка, как ты? Как? — частят внуки.
Не открывая глаз, бабушка глубоко вздыхает. И вдруг внятно прои
Подростки — это не только презрительные взгляды, грязь на столе, хамство и лень.
Подростки — это модные кроссовки, худи и куртки твоего размера.
— Нааасть?! Я возьму твою джинсовку?!
— Ладно! — очень противным голосом, с очень неприятным лицом.
Я не обращаю внимание на тон, во-первых, я взрослая женщина и мудрая мать, а во-вторых, мне нужна её джинсовая куртка.
— Ща, всё ценное из карманов выну! — тем же тоном вешает мой подросток.
— Наркотики? Сигареты? Алкоголь? Презервативы? — балагурю я, разряжаю атмосфЭру. — Оставь, дочь! Не забирай, мне это всё может пригодиться!
Дочь смотрит на меня, как на обкакавшегося младенца. Опустошает карманы и комментирует:
— Маски! мусор! и попрыг
Те, кому сегодня 50+, лишнее полуторное поколение. Раньше в этом возрасте вязали носки и тихо ползли на кладбище, а сегодня творят историю и ищут настоящую любовь.
Еще не понятно, что с нами делать, но процесс пошел. Начал формироваться рынок предложений, реклама становится более осмысленной, деньги дешевеют, а тренинги личностного роста учат не "снимать" партнеров, а "надевать" их на себя.
Три темы захватывают меня в этом процессе.
Подростки больше не воюют. Не с кем. Родители адекватны, их головы и души заняты теми же смыслами, которые множатся и требуют ответа. Мы ищем, также как наши дети, ищем то, чего еще никогда в нашей жизни не было. Мы живем в параллельных реальностях, и вопрос "к
В чeтыpe часа ночи коту приснился кошмар.
Спасаясь, кот выстрелил собой в зеркало шкафа, отрекошетил в меня и снова выстрелил в зеркало. От удара опрокинулся навзничь возле моей кровати. Проснулся. Прыгал на ногах-ходулях, выгибая спину коромыслом.
Шипел - штоэтааа, штоэтааа.
- Что происходит, болван? - испуганно спросила я, силясь вспомнить спросонок, существуют ли кошачьи дурковозы.
- Шшштоэтаа, штооооэтааа? - выл кот и смотрел под кровать стеклянными глазами навыкате.
Хрен его знает, что это - с тоской подумала я, - что ты там разглядываешь. Демонов ночи, пожирателей разума и сердец, вечернюю химеру, морок утренний или смерть соседского попугая, что забрела сюда случайно.
И на в