Он много курил. Волновался о близких,
Пытался писать им стихи и записки,
Слова собирались неряшливо в кучу,
И каждое - сердце давило и мучило.
Курил, когда шел по вечерним проспектам
И верил, что, может быть, встретится некто,
С кем скорую ночь скоротать будет можно -
И тем успокоить чудовищ под кожей.
Курил, потому что любовь уходила,
И ангел-хранитель казался бескрылым,
Курил, потому что саднило и ныло,
Курил и мешал с газировкой текилу.
Он много курил, это было некстати.
Потом заболел.
В одинокой палате,
Где все стало ватным, погасло, умолкло,
От жизни ему оставались лишь окна.
За ними от тех же вечерних проспектов
Тянуло любовью, пространством и смехом,
Тянуло искрящимся и сума