Предыдущая публикация
Дорогой психиатр, вы мне многое обещали:
Что реальность расправит плечи и сбросит шали,
Что нагие ключицы улиц сорвутся в танец,
И чудовища разума мне прекратят являться.
То есть этот абсурд, по словам вашим, станет смыслом.
Надо жить, собирая коллекцию дат и чисел,
Проходя километры страниц или почерк дороги,
Потому что тоска заперта в производственных сроках.
И я жил.
Я трудился.
Обзавелся двумя детьми,
Но не стало лучше.
То есть время исходит из тьмы,
Как тогда - когда я стоял возле вас ребенком
И бессильные руки казались мне слишком тонкими.
Мир остался духотворим и предельно мрачен,
В нем любые люди лечили меня от счастья,
Потому что здесь эйфория подобна спазму -
Поддается контролю суточного лекарства.
Дорогой психиатр, вы мне обещали в детстве,
Что однажды пейзажи жизни станут торжественны,
Что однажды пойму - для чего эти тонкие руки,
Для чего эти монстры в огромных глазах испуга.
Я давно приручил их - глажу лобастые морды,
И морской прилив поднимается по аорте.
Я давно приручил их всех,
Но не стало легче:
По спине моей как и раньше проходят смерчи.
Никакие речи во мне не заткнули пустошь,
Ни одно в конечном итоге не выжило чувство.
Вы забыли, похоже, из сердца мне вырвать жало.
Я прожил, дорогой психиатр.
Не полегчало.
Аль Квотион
Следующая публикация
Нет комментариев