Бывает так – уставятся скотом,
Дойдя до гребня выспреннего тына.
Но многие ли ведают о том
Насколько эта истина пустынна.
И в самом деле что такого в ней,
Давно известно: крыльями не машет.
Она, и не поёт как соловей,
И что ей даже в лучших песнях наших.
И в самых мыслях – там где песен звон,
Чеканит грань разваренного бубна.
Ей слышится наверно это стон,
Глупца что ночью с паперти не убран.
Нет истины в цветах пока живёшь,
А как умрёшь тогда всё будет проще.
Там соловей среди востока роз
Певучим пеплом канет в серой роще.
Тогда иди таращь свои бельма,
Упрёком голося к верховной яме.
Слепящие тугие письмена
Вдруг заблестят в неполотом бурьяне.
И этих букв невыполненный гул
Нас гонит зде
это был первый раз, когда Лёня спел эту песню, но с тех пор он перестал играть в небольших клубах. Я на этот концерт помню, торопился и ехал из Петергофа, от товарища, а я жил возле таврика и это моё любимое мест в Питере
этот концерт для меня был в Москве клуб "Москва" как раз в осень переезда из Питера и в Москву и это был последний концерт Лёни и Крузнештерна с программой "Взрыв цветов"