Радоница.
Все мы носим под сердцем разлуки
Бережливо, как гаснущий свет.
Только кто-то ушёл на минуту.
Ну, а кто-то на тысячи лет...
В ту страну, где лишь пепел надежд
Голых стоп принимает ранимость,
Где покаянность белых одежд
Вызывает не память, а милость.
А мы думали, встречам не будет конца,
Расставаньям не будет начала.
Но время содрало нам веру с лица...
И время прощать не настало.
И время любить истекло в стороне
От женщин уставших и сытых мужчин,
А город мой спрятал в рекламном огне
Пустые проулки скорбящих морщин.
И в тяжести ношей свалившихся лет
Пусть изредка вспомнятся чистые лица
Всех тех, кого с нами давно уже нет.
И дальше уходит. И не возвратится…
Эх ты, сердце моё горемычное...
Что ж ты разбилось так звонко?
Здесь и шуметь не прилично, -
Вон, обернулась девчонка .
И смотрит, как искорки хлынули
Под ноги мне, - не догнать...
Не наступите же, милые,
А то как мне потом?.. Собирать.
8.07.12 г.
Я в гостях разбил тарелку, -
Огорчается хозяйка.
Ей осколков этих мелких
Видно было, очень жалко.
Я её не осуждаю.
Я порою, сам такой -
Так к чему-то привыкаю ,
Что разбил, хоть волком вой.
Я тому назад лет десять
На измену налетел.
Вот, хожу с разбитым сердцем...
Да никто не пожалел.
2008 г.
Игорь Садыков.
Если бы я был твердью,
то хотел бы берегом быть.
Чтобы все корабли на свете
смогли до меня доплыть.
Если бы я был воздухом,
Я бы хотел стать небом.
Где облака и звёзды
мешаются с первым снегом.
Если бы я был зданием,
я бы хотел быть храмом,
где б женщина, Божье созданье
просила у Бога стать мамой.
Но шепчет мне голос некий
часто один вопрос:
"А если б ты был человеком...
Умер бы, как Христос?"
30.12.20г.
Игорь Садыков.
Трогайте любимое лицо ,
Пальцами запоминайте губы .
Память рук не зря дана Творцом
Быстро забывающим всё людям .
Наслаждайтесь запахом волос
И вдыхайте сердцем ,- до души .
Чтоб потом жалеть не довелось ...
Жизнь прошла, а вроде, и не жил .
И дыханье милой , как нектар
Пейте с наслаждением до дна .
Век летит . Ты скоро будешь стар .
Всё пройдёт . Забудется она ...
И когда на дальнем берегу
Ты бездумно будешь мять цветок ,
Вдруг напомнит нежность её губ
Хрупкий и ненужный лепесток .
И нахлынет сладкий аромат
Запахом волос её забытых ,
Вспомнится трагический роман
Много лет тому назад прожитый .
Ты нальёшь в стакан себе вино ,
Чтобы ощутить вкус поцелуя ,
Той , которой нет уже давно ...
Пасха.
Я каждую весну на Пасху
откатываю камень от души
и выпускаю Господа на волю...
Не верите? Вот плат, которым накрывали
лицо Христа, когда вносили в душу.
Я комкаю его руками
и вытираю пот им на лице,
что выступил, когда
толкал я камень тяжеленный от пещеры.
И мы теперь беседуем с Христом,
когда идём весенней лунной ночью,
отбрасывая тени на страну,
которая внизу сейчас воююет.
И истекает крровью и изменой,
и молча умирает в бэтээрах...
Не верите в написанное выше от руки?
Да я и сам не верю.
Что общего у Бога и у зэка,
пусть бывшего, но всё же, всё же зэка...
Ну, ладно, мне пора. Он окликает.
И что-то говорит. Но я не слышу.
Отстал, чтоб записать стихи,
тетрадку приспособив на булы