Мне сегодня полтинник стукнул.
По 50-т, так сказать, налили.
Оглянулся назад и понял:
Многих нет, что меня любили...
Где-то там, далеко за детством,
Уж осталось большое поле
По которому я мальчишкой
Пробегал без душевной боли.
Там всё было совсем иначе:
Выше горы, ветра смелее.
А сегодня я жду удачи,
Той из детства, и ломит шею...
Повернулся назад неловко.
Всё пытался вглядеться в дали.
Сосчитать эти дни по жизни,
Что авансом когда-то дали.
«Слишком щедро!»,- подумал помню.
Но долги отдавать - святое!
И пока я за сей полтинник
Всё ещё поживу с собою...
Поброжу по окрестным нивам,
Где поспели ржаные всходы.
Стебельки на ветру осеннем
Колосятся, как жизни годы.
Вот дорога петляет длин
Вот и всё - я взлетаю в небо.
Вот и всё - перейдён порог.
Я у Бога ни разу не был,
Хоть в душе пребывает Бог.
Небеса...я сквозь них, как птица.
И, наверно, впервые мне,
Это небо не ночью снится
И впервые оно во мне.
Я смотрю с высоты на крыши,
А внизу лишь безбрежный край.
И душа, словно флейту слышит, -
То её зазывают в Рай...
Спасибо Вам, что мы остались теми,
Кто мог стоять под градом в полный рост!
Кто не сгибал пред подлостью колени,
Кто в самом светлом детстве жил и рос!
Спасибо Вам, Маэстро, за величие,
Которое даётся лишь с небес!
За миг, в котором голос Ваших песен
Имел такой весомый душам вес!
Спасибо Вам, за правду, за раздумья!
Мы научились сопереживать!
Мы научились с голосом Кобзона
Свои «мгновенья жизни» принимать...
Вам всё дано при этой жизни было:
Великий голос, русский дух и стать!
На Востряковском свежая могила
Не сможет этот дух у нас забрать!
Уходят люди. Целые эпохи.
И ливень ночью, словно храма звон!
А мысль никак смириться с тем не хочет
И как набат звучит: Кобзон. Кобзон...
Мы будем
Ровно 15 лет назад...
Бывает же такое совпадение.
Памятник Иосифу Кобзону — установлен 30 августа 2003 года в Донецке на площади у Дворца молодёжи «Юность»
Распадаюсь на осколки.
Жизнь, как хвоя под ногами.
Больно ранят недомолвки,
Что так часто между нами.
Расстояние до счастья
От чего-то не короче.
Заплутало наше счастье
Посреди московской ночи.
Ты укуталась в пространство.
Я закутался в былое.
Наше глупое жеманство -
Черно-белое немое.
И опять спешат по кругу
В циферблате тесном стрелки,
Отмеряя жизни график
Для фарфоровой тарелки.
Говорят посуда бьётся
Исключительно для счастья.
Только после остаётся
Бессловесность... безучастье...
В тесном комнатном пространстве
Растворилась ночь, как прежде.
Затерялось счастье где-то
Между нами. Между. Между...