Мне б заблудиться во вчера, В проулках, той ещё, Одессы, Где мы гуляли до утра, И под гитару пели песни. Шипело белое вино, В затёртых, временем, стаканах. Как это было всё давно? И, это было… Как не странно… Клешами пыль метя с аллей, Вдыхая аромат акаций, Мы по Одессе шли, своей, Чтоб песней ей в любви признаться. Пусть был не точен ход у нот, И голоса ломались в хоре… Но, аплодировал народ, Глядевший с пристани на море… Как это было всё давно… Порою, кажется, не с нами… И, словно, старое кино, Рисует прошлое мне память, Где живы все, кем дорожу, Где всё по прежнему, на месте… Я не спешу… Я поброжу… Мне б заблудиться в той Одессе. Но, снова, бег житейских дел… Звонки… Поездки… Разгов