Келья. Я дождался момента, когда одиночество не стало такой сволочью, а уже игриво подмигивало из-за угла. Пространство не казалось таким зажатым монстром и не напоминало о себе выпирающими краями каменной кельи, впиваясь в обессиленное тело. Голова была тяжелая, но больше от переживания невозможности повлиять на эту ситуацию. Исчезли фантомные вспышки в самых неожиданных частях тела и сменились на нудное стеничное давление мест касания. Немного потряхивало, и уже не от холода, а от какого-то микровозбуждения. Кажется, разные участки организма перестали доверять управлению и зажили своей жизнью. Ещё сколько-то времени назад голова не могла родить не одной мысли, и я понимал, что нужно ждать
Келья. Я дождался момента, когда одиночество не стало такой сволочью, а уже игриво подмигивало из-за угла. Пространство не казалось таким зажатым монстром и не напоминало о себе выпирающими краями каменной кельи, ...
Школа Соломона Шпака. «Это школа, Соломона Шпака, школа бальных танцев, вам говорят, две шаги налево, две шаги направо, шаг вперед и два назад». Что же ты так застряла в моей голове. Мелодия, звучащая как пластинка бесконечно, и кажется как-то бессмысленно. Какая такая школа? О чём это? Меня уже несколько лет зовут Пётр, я житель Италии. Моё многолетнее местоположение окрестности Рима. Я снимаю две комнаты с отдельным входом со двора в доме которому уже очень много лет. Школа, школа, вроде уже отучился всему. Так отучился, или так отучили, что последние годы пришлось затеряться, забыться, стать крайне обычным. Или необычным, смотря как посмотреть, в людской массе. Всё смешалось, и я смешалс
Иной путь. Шаг за шагом, от победы к победе, Опять защищаюсь серпом и молотом, Хватит уж тырить в кармане меди, Требую качества золота. Клокочет по венам кипящая кровь, И прикусив губу, Своим кулаком разбиваю грязь, Тех мест куда я иду. На улицах главных, красивый фасад, А если пройти переулком, Ты попадаешь в кромешный ад, И здесь не место прогулкам. Здесь затаившись ноют и ждут, В мохом поросших квартирах, Что кто-то им должен и их спасут, Ведь дважды два, четыре. Цивилизация плесени ждёт, Чтобы сменить человека, Всех, кто лежит, никуда не идёт, И жалуется век от века. Нищие? Нищие духом они, То на коленях стояли, Сейчас так вовсе просто легли, Видите ли, устали… Где он и кто? Силой какой
Иной путь. Шаг за шагом, от победы к победе, Опять защищаюсь серпом и молотом, Хватит уж тырить в кармане меди, Требую качества золота. Клокочет по венам кипящая кровь, И прикусив губу, Своим кулаком разбиваю ...
Быть Человеком. Сотни уж раз казалось, Рухнет вот-вот с ног, Моё пребывание в мире, Хоть сделать не всё смог. Дальше идём, и тело, Снова бросая в бой, Такое его дело, И здесь не приемлем вой. Утром натянув материю, На душу, назвав это телом, Вновь уподобен зверю я, Осталось в себя поверить. Боролся с потерей прошлого, За будущее в настоящем, За друга давно ушедшего, И за себя, не тем ставшим. В воздухе волнах слушаю, Лишь скрежет зубов своих, Небесные силы, что же вы, Забыли о всех живых? Сегодня своего добился, В дистанцию века кинулся, Всем из маяка радио, И тем, кто ещё не родился, Кричу сквозь всю пелену 21 века, Сжимая свой стяг, Стальными пальцами, Я требую быть Человеком! А не какими