Осенний сад. Промокшая скамейка. И листья подметает, не спеша, Усталый дворник в ветхой телогрейке. А под скамейкой съёжилась душа. Да, да, душа. Обычная, вот только Промокла и от холода дрожит, И вспоминает, как хозяин колко Сказал: “Душа, ты мне мешаешь жить. Болеешь по каждой убиенной мошке, Сжимаешься от плача малыша, Мой завтрак отдаёшь бездомной кошке - Я больше не могу с тобой, душа.
В урочное время и во внеурочное
Живу. Разве есть что-то более срочное,
Чем летом гулять по рассветной росе,
Чем видеть все краски осенние, все
Оттенки небес, что спешат нас обрадовать?
Такие дела разве можно откладывать?
Лариса Миллер