ВЫ ВСТРЕТИТЕСЬ
Вы встретитесь. Я знаю сумасбродство
Стихийных сил и ветреность морей,
Несходство между нами и сиротство
Неисправимой верности моей.
И вот в отчаянье и нетерпенье
Ты мчишься вниз и мечешься летя,
Вся в брызгах света, в радугах и в пене,
Беспечное, беспутное дитя.
Перед тобой синеет зыбь морская,
Там злющие чудовища на дне,
А над тобою, весело сверкая,
Смеется злое солнце обо мне.
Но ты мелеешь и с внезапной грустью,
Продрогшая от гальки и песка,
Бессильная, ползешь к морскому устью,
Мне одному понятна и близка.
Павел Антокольский
«Пот и кровь войны на своей гимнастерке...»
Книги и судьбы фронтовых писателей и поэтов продолжают волновать потомков
Сто тридцать пять лет назад, 28 апреля (10 мая) 1889 года, в Санкт-Петербурге скончался Михаил Евграфович Салтыков-Щедрин. В связи с этой датой предлагаем вашему вниманию фрагменты эссе писателя Алексея Евдокимова «Приключение со Щедриным».
ПРИКЛЮЧЕНИЕ СО ЩЕДРИНЫМ
Помню, преподаватель на нашем филфаке, дойдя до Салтыкова-Щедрина, пренебрежительно заметил, что из школьного пантеона классиков этот хуже всех выдержал проверку временем. Мол, сатира на самодержавие, за которую Щедрина привечали в советские времена, особой внеидеологической ценности не имеет; разве что на отдельных исторических виражах заиграет вдруг новыми пародийными параллелями (обнаружатся, скажем, в советских генсеках черт
Премия «Ясная Поляна» объявила свой самый короткий Длинный список
«Встреча с Победой» О. Берггольц
– Здравствуй…
Сердцем, совестью,
дыханьем,
всею жизнью говорю тебе:
– Здравствуй, здравствуй.
Пробил час
свиданья,
светозарный час в людской судьбе.
Я четыре года самой гордой –
русской верой – верила, любя,
что дождусь –
живою или мертвой,
все равно, –
но я дождусь тебя.
Вот я дождалась тебя – живою…
– Здравствуй…
Что еще тебе сказать?
Губы мне свело священным зноем,
слезы опаляют мне глаза.
Ты прекраснее, чем нам
мечталось, –
свет безмерный,
слава,
сила сил.
Ты – как день, когда Земля рождалась,
вся в заре, в сверкании св
Играю в карты, пью вино,
С людьми живу — и лба не хмурю.
Ведь знаю: сердце всё равно
Летит в излюбленную бурю.
Лети, кораблик мой, лети,
Кренясь и не ища спасенья.
Его и нет на том пути,
Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам назад,
Хотя в ненастье нашей ночи,
Быть может, с берега глядят
Одни нам ведомые очи.
А нет — беды не много в том!
Забыты мы — и то не плохо.
Ведь мы и гибнем и поем
Не для девического вздоха.
Владислав Ходасевич
Показать ещё