ИГРАЛА СКРИПКА НА ВОЙНЕ Играла скрипка на войне Не в тишине! – Под вой снарядов! В воронке, лёжа на спине, Дышала небом как наградой! Смычком скрипач на струны лил Воспоминания о главном, Затем, то плакал, то грозил, То замолкал, бинтуя раны! Свистели пули: « Уходи!» Ревели бомбы: « Сгинь! Не надо!» Снаряды надрываясь – жгли! И злились, что ложатся рядом! Скрипач играл! Звенела мгла, Стонала вырванная ива! За ней рыдала медсестра, И раненых пожить молила! Горели танки, ночь, земля… Село, собаки, кошки, люди! Кричала скрипка: «Так нельзя! Никто такое не забудет!» На струнах кровь –
ВЕЧНЫЕ ПИСЬМА!
БОЙЦАМ С ГЕО-ФАШИЗМОМ ПОСВЯЩАЕТСЯ!
(часть 1)
БЛИНДАЖ, ПЕЧУРКА, СНЕГ НАД ГОЛОВОЙ
Блиндаж, печурка, снег над головой…
Снаряды рыщут, пули завывают…
Воронки дышат чёрною водой,
В окоп уткнулся танк и догорает!
Рисую брови, губы и глаза,
Пишу о скорой встрече, о рассветах,
Меж строчек больше слов, чем я сказал!
Стих сочинил про тучи в эполетах!
Зажмурился и вижу – мама, ты,
С дочуркой возле чёрного колодца.
А посреди вишнёвой тишины
Голубка над ведром из гильзы вьётся.
Хотел тебе о многом рассказать,
Но карандаш, что ноготь и сломался.
Стелю шинель,
возможность есть поспать,
И с вами – пусть во сне,
но повидаться!
Бли
СЕМЬ ДОРОГ
Семь дорог под чистым небом,
Зайчик солнечный в руке
У тропинки в моё лето
В затянувшейся зиме.
За плечами снег в тумане,
Под ногами острый лёд…
Где же кони, где же сани?
Кто вас снова запряжёт?
Ветрами скошены, метелью спрятаны,
Калина гордая, рябина вязкая,
Осинка вздорная, сирень глазастая,
Черешня сонная, да липа страстная
Ветрами скошены,
метелью спрятаны!
Снегири зовут обратно,
Совы охают: «Спеши!»
Но пророчит грач патлатый:
«От зимы не убежишь!»
Мне бы к матери вернуться,
Только нет её давно…
Мне бы прежним обернуться,
Да и это не дано!
Ветрами скошены, метелью спрятаны,
Калина гордая, рябина вязкая,
Осинка вздорная, сирень глазастая,
Черешня сонная, да
ЛЕБЕДИНАЯ МОЛИТВА ЧЁРНЫХ ЛЕБЕДЕЙ или Огненный Сатталин Это было давным-давно, когда на земле жили только звери и птицы. А все, кто имел крылья, умели летать. Да! Именно летать! И пингвины, и страусы, и киви, и казуары, и даже куры с цыплятами парили высоко под облаками, наслаждаясь величественной красотой радуг, разговаривали с самим солнцем, играли с ветром, а к морям и океанам относились как к зеркалам, в которых купались и любовались своими крылатым отражением! И все разговаривали на одном языке – языке любви и счастья! Да! Это было! Но не долго. Поселился в птичьем государстве Огненный Сатталин. Озлобленный на всех, завидующий каждому, мстительный до умопомрачения, не признающий инако
Я ВЫЛИЛ НАШ БОКАЛ ВИНА Я вылил наш бокал вина Себе под ноги, Стонали руки, парк, весна, Следы, пороги! Тень поплыла на ранах слёз Да захлебнулась. И ты ушла по зову гроз, Не обернулась. Кромсают душу ливня бред, Гримасы грома, А ветер вымокший букет Смешал с соломой. Вопит, ликуя, вороньё, Сорокам рьяным, Голубки прячутся в жнивьё, Стрижи в бурьяны. На небе чёрный звездопад Любви печальной, И наш бокал разбит – что град Исповедальный! Но, не подвластен тишине Крик светлой ночи… Годами пишет о тебе, Лик многоточий!
ДВЕ ДЕРЕВНИ В СЕЛЕ МОЁМ! Две деревни в селе моём! В первой – праздник от дома в дом! Солнце держит, как рюмку, – вяз! А под небом – загулом пляс! Во дворах то гармонь, то смех! Льётся песня росой на всех: « Что ж ты робкий такой, родной? Ох, нарушу я твой покой…» Вьюжат в танцах и стар, и мал! Потрясённый плетень упал! Но народ, как в метель вошёл: « Эй! Гармонь! Нажимай! Ещё!» Облаками, стирая пот, Гармонист уже небо жжёт... И, врезаясь в степной ковыль, Вихрем кружат платки и пыль… А кто спрятался за рекой – Шепчут: «Любый, зачем… родной… Ой!.. Не надо!