Я хожу по тонкому-тонкому льду, мама, Мне каждый день больно. Больно. Больно. Я понимаю, что это однажды кончится. Кончается всё. Всегда. Однажды Вода моей памяти Прояснится, Снесёт наносы, Рванёт, набирая разбег, Поражая своей глубиной... А пока — боль моя Говорит - говорит - говорит со мной. Она не гладит по голове, Нет. Она манит меня. Я ныряю в неё, будто в омут, И там, в тишине, В темноте безумия своего Наблюдаю Переливы света над головой... И иногда Даже ощущаю себя живой. Это такое роскошество, мама... Чем живу ещё? Иногда пишу свои мысли к себе в тетрадь. Стараюсь часто не умирать. Научилась печь тонкие блинчики. Эта жизнь чудовищно длинная, мама, Особенно — если не верить в смыс