Каждую минуту кто-то покидает этот мир.
Мы уже встали в эту очередь, даже если не догадываемся об этом.
Мы никогда не узнаем, сколько людей впереди нас.
Мы не сможем встать снова в конец очереди.
Мы не можем выйти из этой очереди.
Мы не можем избежать очереди.
«Человек, не испытавший горячего увлечения литературой, поэзией, музыкой, живописью, не прошедший через эту эмоциональную выучку, навсегда останется душевным уродом, как бы ни преуспевал он в науке и технике. При первом же знакомстве с такими людьми я всегда замечаю их страшный изъян — убожество их психики, их «тупосердие» (по выражению Герцена). Невозможно стать истинно культурным человеком, не пережив эстетического восхищения искусством. У того, кто не пережил этих возвышенных чувств, и лицо другое, и самый звук его голоса другой».
Есть две вещи, которые всегда только личные: это смерть (умираешь только ты сам, за тебя никто не умирает) и — вторая вещь — понимание; понимать можно тоже только самому, акт понимания — абсолютно личный.
— Мераб Мамардашвили, «Эстетика мышления»