Домой спешу,
И в "пробку", как всегда, попала:
Стихи пишу.
А в них о многом и о малом -
О вас, друзья,
Но с теплотою и любовью.
Хоть и нельзя,
А вам один секрет открою.
Я не ропщу
Ни на судьбу, ни на дорогу.
Чуть-чуть грущу,
Но видно так угодно Богу.
Он встречу дал
Мне с вами. Это как награда.
И я всегда
Об этом помнить буду рада.
Я – женщина!
И я от вас еще не скрою:
Увы, грешна,
Что так увлечена игрою.
Но смысл в том,
Что я сама с собой играю,
Как кот с хвостом.
Вы улыбнулись? Я смешная…
Да, да… игра.
Её продолжу в этот вечер.
Ну… мне пора…
Машины тронулись. До встречи…
Еще бывает так: придешь домой,
все вещи на местах, но дом – не твой,
и хлеб тебе печет жена чужая,
по имени тревожно называя.
И эти дети тоже не твои –
они тебе даны на краткий миг,
взаймы,
на подержание в ладонях.
Ступаешь в море, а ступня не тонет,
глотаешь воздух, а во рту песок,
и неумолчный животворный ток
пронизывает зримое пространство.
Трава шлифует камень.
Постоянство исчезло как понятие.
В окне желтеет не пейзаж, а подмалевок.
Глядишь во двор, печален и неловок,
и видишь не дубы, а пустоту,
естественно сквозящую меж ними.
Глаза твои ли сделались другими,
природа ль говорит начистоту?
Поставишь в угол посох или трость –
и вдруг поймешь всей задубелой кожей,
что
Ах, это прошлое нагрянуло
Визитом гостя в Одноклассниках,
И на меня с экрана глянуло
Лицо знакомое, как классика.
И на меня потоком хлынули
Уже забытые страдания,
И на меня потоком хлынули
Ненужные воспоминания.
А ты счастливый, улыбаешься,
Сынишку за руку держа,
Словно над прошлым усмехаешься,
Вновь надо мною суд верша.
Я думала, что все забыто,
Что в сердце рана зажила.
Не тут-то было… Словно бритвой
Улыбка вновь твоя была.
Я тихо ухожу от прошлого.
Его вернуть, увы, нельзя…
Тебе желаю лишь хорошего!
Пусть даже мы и не друзья…