КРАСНАЯ СКАЗКА – 114 Все мы к земле и в гроб, Телом свершаем путь, Но мы здесь скажем: Стоп! Пусть и нельзя свернуть… Все лишены порук, Славы святой Творца, Рубим под телом сук, Нужен же дух бойца… Тело – для червя пир, Дух же в святой отряд, Здесь нам борьба до дыр, Чистить духовный яд… Всем же на Страшный Суд, Чтобы пройти отбор… Тело, в гробу, снесут, Дух же с собой весь сор… Всё, что творили здесь, Будет известно там, В свитках у бесов есть Счёт по своим местам… Вновь этот страшный блюз, Дарит святой мотив, Храм же Господень пуст, Как пред концом зайти? Имя чтоб вспомнил Бог, Дал и другому шанс, Ждать по мольбе итог, Как бы слегка аванс… Кто не пришёл – изгой, Сам себе вырыл схрон, Н
КРАСНАЯ СКАЗКА – 114 Все мы к земле и в гроб, Телом свершаем путь, Но мы здесь скажем: Стоп! Пусть и нельзя свернуть… Все лишены порук, Славы святой Творца, Рубим под телом сук, Нужен же дух бойца… Тело – для червя пир, Дух же в святой отряд, Здесь нам борьба до дыр, Чистить духовный яд… Всем же на Страшный Суд, Чтобы пройти отбор… Тело, в гробу, снесут, Дух же с собой весь сор… Всё, что творили здесь, Будет известно там, В свитках у бесов есть Счёт по своим местам… Вновь этот страшный блюз, Дарит святой мотив, Храм же Господень пуст, Как пред концом зайти? Имя чтоб вспомнил Бог, Дал и другому шанс, Ждать по мольбе итог, Как бы слегка аванс… Кто не пришёл – изгой, Сам себе вырыл схрон, Н
* * * Даже Бога за уши притянут Те поэты, кто ищет, что в суе, И не то, чтобы сдуру иль с пьяну, Они образ надмирный рисуют… Кто-то дал им своё вдохновенье, Кто-то дал и такую дорогу, На которой вели своё пенье, И другого не знают итога… А от веры – там пшик, как обычно, Всё абстрактно и сильно размыто, Даже образ – простая привычка, А в итоге – разбито корыто… На весы не положишь те строчки, На земле, может, что-то и весят, И другого доводят до точки, Большинство же уходит в те веси… Нашей веры багаж – то молитвы, Узелок ли, котомка на плечи, Мы амнистии просим, мы биты, Мы больны, и лишь вера нас лечит… Мы же к доктору все с уваженьем, А уж ныне – несут и подарки… И где Бог, что созд
* * * Даже Бога за уши притянут Те поэты, кто ищет, что в суе, И не то, чтобы сдуру иль с пьяну, Они образ надмирный рисуют… Кто-то дал им своё вдохновенье, Кто-то дал и такую дорогу, На которой вели своё пенье, И другого не знают итога… А от веры – там пшик, как обычно, Всё абстрактно и сильно размыто, Даже образ – простая привычка, А в итоге – разбито корыто… На весы не положишь те строчки, На земле, может, что-то и весят, И другого доводят до точки, Большинство же уходит в те веси… Нашей веры багаж – то молитвы, Узелок ли, котомка на плечи, Мы амнистии просим, мы биты, Мы больны, и лишь вера нас лечит… Мы же к доктору все с уваженьем, А уж ныне – несут и подарки… И где Бог, что созд
* * * Сколько их неизвестных поэтов, Не парадно-публичных, без сцены, Кто и что дал? – являясь при этом Чем то нужным, их слово беЗценно… Может, будет и несколько строчек, Или даже в какой-то статейке Имя вспомнят, средь всех, между прочим, Мысль какую здесь вставить сумей-ка… С высоты, по прошествии сроков, Если вспомнить своих и знакомых, То там главное всё-таки строки Этой жизни – каким-то законом… Как ничто: и карьера, и деньги, И семья – ради будущей книжки, И там мысли – куда-то ступеньки, Но куда? – иногда без подвижки… В никуда – это тоже примером, И топтанье на месте – особо, Иногда не отсюда химеры, Иногда где-то жало, со злобой… А когда и любовь, как по маслу, Это к Родине,
* * * Сколько их неизвестных поэтов, Не парадно-публичных, без сцены, Кто и что дал? – являясь при этом Чем то нужным, их слово беЗценно… Может, будет и несколько строчек, Или даже в какой-то статейке Имя вспомнят, средь всех, между прочим, Мысль какую здесь вставить сумей-ка… С высоты, по прошествии сроков, Если вспомнить своих и знакомых, То там главное всё-таки строки Этой жизни – каким-то законом… Как ничто: и карьера, и деньги, И семья – ради будущей книжки, И там мысли – куда-то ступеньки, Но куда? – иногда без подвижки… В никуда – это тоже примером, И топтанье на месте – особо, Иногда не отсюда химеры, Иногда где-то жало, со злобой… А когда и любовь, как по маслу, Это к Родине,