Приходят дни, уходят ночи...
А сердце плачет и зовёт.
Ты знаешь... где-то рядом очень
Тебя всё время... дочка ждет...
И дочка... имя в сердце держит...
Храня, как талисман, в груди...
И шепчет тихо ( вдруг услышишь):
" Я так скучаю. . .приходи..."
17.05.1959-08.12.1999...
Всем, кто бесследно пропал на войне,
Тем, чьи могилы безвестные,
Кто дал возможность на свете жить мне -
Царствие вам небесное!
Тем, кто подставил в последнем бою
Сердце в прицел перекрестия,
Кто пал геройски за землю свою -
Царствие вам небесное!
Тем, над кем позже глумился ГУЛАГ,
Чтоб запятнать имя честное,
Кто был убит, но стране был не враг -
Царствие вам небесное!
Всем убиенным на страшной войне,
Кто вынес муки телесные,
Но не предал, а был верен стране -
Царствие вам небесное!
Не здесь ли ты легкою тенью,
Мой гений, мой ангел, мой друг,
Беседуешь тихо со мною
И тихо летаешь вокруг?
И робким даришь вдохновеньем,
И сладкий врачуешь недуг,
И тихим даришь сновиденьем,
Мой гений, мой ангел, мой друг…
С тобою мы неразделимы,
Тебя я знаю от и до.
Сорок недель были едины,
Уже четыре года мы — одно.
Ты жизни смысл долгожданный,
Ты свет и радость для меня,
Ты мой цветок благоуханный.
Живу, ту бирочку храня.
Мой ангелочек драгоценный,
Расти большим на радость мне!
Тебя люблю я, мой бесценный,
Ты самый лучший на земле!
А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы -
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают - утром проснутся и, крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что
В отчем доме на стене
висит отца гитара.
И папа пел когда-то мне
про парня Че Гевара.
Он вечерами в руки брал
гитару шестиструнную.
И что-то тихо напевал,
про ночь такую лунную.
Он грусть гитарой развевал,
чудесным, нежным звуком.
И песней в душу проникал,
словно сердечным стуком.
Рукой касаясь старых струн,
в мажоре брал аккорды.
Он пел о том, что не вернуть,
прошедшей жизни годы.
Но нет отца, молчит гитара,
не слышно тонких, звонких струн.
О, как бы жизнь вернуть в начало,
чтоб вместе с ним спеть в унисон.
20 лет.....