Ужасно дурная привычка – Откладывать жизнь на потом. Ведь дни прогорают, как спичка, Несутся по ветру листом… Но душим мы, словно капризы, Желание платье надеть… Храним дорогие сервизы – До праздника не разглядеть! Желанная книга? Ну что вы, Не время! Вот отпуск придёт! Ждем поводы снова и снова. Но кто-то напрасно их ждёт… Всё кажется нам, что когда-то Настанет момент, чтобы жить! Порой, не дождАться той даты, Чтоб что-то себе разрешить… Гарантий, увы, нам не дали, Что сложится это «потом». Не все дождались, кто так ждали, Мечтая об этом и том… И стоит ли быть бережливой, Раз в год доставая пальто? Ведь годы бегут торопливо… Что будет, не знает никто. Повешу на кухне табличку О выводе оче
Прости, любимая. Я так тебя подвёл…
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дожд