Синдром беспокойной души
— Как можно спокойно читать книгу, когда по углам лежит слой пыли? — говорит одна женщина. Она ходит по дому с тряпкой. Кажется, что тряпка растёт из её руки. Пыль, побеждённая сегодня, возвращается завтра. Время читать книгу не приходит никогда.
— Кто-то на даче, может, и смотрит сериалы, но я этого не понимаю, — говорит другая женщина. Из её руки растёт тяпка, а иногда секатор. Она очень устала и почти не любит свой огород, но донести себя до дивана выше её сил. Ей просто не усидеть.
Я называю это синдромом беспокойной души.
Ходить — с лопатой, пылесосом или пульверизатором, ползать в поисках пятен, воевать с грязью, пока не пройдёт ещё один день. Презирать пра
НАСЛЕДСТВО
Вoт ваше нacледство, Владимир Ильич - нотариус махнул рукой в стopoнy большого дома. - А что , там кто-то живёт ?- удивился Владимир, увидев дым над тpyбой. - Да . Давайте пройдем и я все вам объясню - и мужчина первым пошел по расчищенной дорожке.
– Здpaвствyйте - певуче скaзалa жeнщинa неопределенного возраста. Чepный платок наполовину скрывал лицо. Широкая oдeждa скрывала фигуру. - Здравствуй , Любаша. А это наследник Ильи Петровича , Владимир - тепло сказал Антон Сергеевич. - Очень приятно - откликнулась Люба - Я вам нaкрылa на стол. Покyшайте , а я пойду.
Владимир с интересом oглядeлся. Роскошью не пахло, зато все вещи и предметы были на своих местах. Антон Сергеевич
Не так живем… Совсем не так живем…
И не на то вниманье обращаем.
А жизнь уносит быстро день за днем.
Обиды копим… спорим… осуждаем…
Найдите время - парочку часов.
Отбросив всё, с собою лишь оставшись,
Не запирая душу на засов,
И в слабостях своих себе признавшись,
Бегите в лес, на поле иль к реке,
И ощутив с природой единенье,
Не прячьте слез, бегущих по щеке,
Слез счастья от внезапного прозренья.
Услышьте шелест ветра, пенье птиц.
И скоротечность жизни принимая,
Не возводите призрачных границ
С самим собой. И душу открывая
Нахлынувшим порывам чистоты
И свежести от детского наива,
От ощущенья нежной красоты
Природы первозданной позитива.
Не так живем…И ценности не те…
И
После пятидесяти жизнь только начинается! Это неправда.
После пятидесяти жизнь клонится к закату. Уже мало остается жить-то. И старение становится очевидным, - теперь возраст не скроешь. А если попытаешься скрыть, будешь выглядеть смешным и нелепым. Вот такие грустные и справедливые мысли были у меня, пока я не вспомнила про Савву Морозова.
Не про того, который связался с революционерами и жертвовал им огромные деньги, а потом погиб во цвете лет при загадочных обстоятельствах. Вроде как наложил на себя руки, но это не точно.
Хотя хороший был купец, много давал на искусство и на развитие образования. И к рабочим хорошо относился. Но до пятидесяти не дожил, к сожалению. Впал в депрессию,