У моего поколения украли часть молодости, часть памяти, часть мифологии. Украли песни, которые мы пели молодыми. Украли «Вальс Бостон», «Белорусский вокзал», «Пора-пора-порадуемся...». Все, до чего могли дотянуться, испачкали своими загребущими руками. Слава богу, Высоцкий уже умер, и Галич тоже, а то случилось бы с ними, то, что и с Юной Мориц. Как можно смотреть старые «Три Мушкетера», видя перед собой свихнувшегося Боярского? Как можно смотреть «Рабу Любви» авторства невменяемого Михалкова? У меня украли мою Москву. Мой Питер. Мой Байкал. Мою Сибирь. Мой Дальний Восток. Мое Заполярье, мой Сочи, мой Новороссийск. Я больше никогда туда не поеду, не только потому, что не мог