* * *
Потускнели затёртые песни,
Догорели, оплавились свечи,
Не поётся мне что - то, хоть тресни
И былые не радуют встречи.
Может, правда, довольно лукавить,
Выдавая своё за святое.
Лучше чайник на плитку поставить
И забыть, что писал, как чужое.
Только вряд ли в печали объятья
Я отдам свою душу без битвы.
И подсвечник мне - словно распятье,
И стихи мои - будто молитвы.
* * *
........ " Почему порою совсем не хочется садиться за написание стихов и песен ???
Да потому, что зачастую этот мучительный творческий процесс заставляет перевернуть в себе, перелопатить горы мусора и хлама, тяжести
ПЕТЛЯ СУДЬБЫ Петля судьбы со временем всё туже Сжимает душу, сердце и виски. И голос мой становится всё глуше Среди житейской, будничной тоски. Пошло в разнос и тело, и сознанье, Так не хватает мира, тишины. Больней всего тревожит ожиданье Конца безумства и конца войны. Молитвы слышат в уголке иконки, Я каждый день читаю их с утра, А старости своей, как незнакомке, Засов уже открыл, пришла пора. Всё осознал, что годы быстротечны, Никто не знает, где прервётся путь. Так будьте просто ежедневно человечны, Тогда есть шанс познать в чём жизни суть. Даю совет, а сам, порой, не знаю, Как поступить, оставшись сам