…И вдоволь наигравшись летом,
Я опущу ладони в осень.
Кто знает, может, счастье в этом?
Морозит.
Ах, эти б тяжкие забавы
Передоверить листьям сникшим,
В огне стремительной расправы
Притихшим…
Ты не суди меня сурово:
Смятенье — первый шаг к прозренью.
От буйного огня былого —
Лишь тленье…
Реки усталое журчанье,
Под лёд, забившись, умолкает.
А, может, главное — в молчанье?
Кто знает…