Разная скорость наплыва реальности
разная правда и разная ложь
жизнь замирает в какой-то хрустальности
тихая дрожь
день застывает глаголом без времени
словно боится упасть в пустоту
что у нас есть кроме хрупкого имени?
кроме свободы, скользящей по льду
всё неустойчиво или забывчиво
листик бумажный по небу плывет
тонкая правда меняет обличия
и разбивается снова о лёд
только пейзаж прорастает надеждою
в скромной и тихой своей красоте
что у нас есть, кроме сна неизбежного
с маленьким солнцем на чистом листе... Бах Ахмедов