В моих руках, не в облаках… Я открываю дверь как книгу в своём стремлении прочесть. В ней всех страниц не перечесть, а жизнь моя подобна мигу стремится птицей пролететь. По жизни я плохой бегун И не угнаться мне за птицей, и все страницы вереницей, не птицей счастья Гамаюн, летят ко мне простой синицей. В моих руках, не в облаках, я ощущаю правду дней: Без всяких там полутеней и в старых сбитых башмаках, лишённый всяческих идей… Топчусь на месте ворон старый, мне мелочей мешает ворох. Возможно теплится мой порох – но где рывок, тот нужный, здравый, чтоб вылез я из всех задворок?..
Мысли вслух: Я постоянно возвращаюсь к мысли Бориса Пастернака о том, что мир это музыка и задача поэта подобрать слова к этой музыке (заметим, не наоборот). Обратимся к Сократу, который писал: «Поэт слышит голос Богов, но только Рапсод доносит их до всеобщего слуха» (рапсод – профессиональный исполнитель, «сшиватель песен») Слово из звука, слово из духа Жаждет к скрижали прибиться Лишь песнопевец доносит до слуха Всеобщего шепот провидца… (Бродский – перевод Норвида) Об истоках поэзии – где она берёт начало? Может с истории, когда одна обезьяна сказала другим обезьянам, что ей стало грустно, и перестала быть обезьяной?.. Вам это кажется
Сумерки Когда на улице стемнеет? А, сумерки, куда пропали?.. Закат давно уже багреет на бледно-розовой эмали. У Боженьки тех сумерек на много лет вперёд. Там ангел роль диспетчера играет напролёт. В вечерней тьме за пологом, где сумерки царят, сливаются две душеньки – Судьбу благодарят. Ждут с Сотворенья Мира, когда прохлады тень И мягкость кашемира заменят жаркий день. Вуалью звёздной россыпи красуется наряд. Влюблённых два сердечка Божественность узрят.
Мысли вслух: Мы (как государство) слишком очень долго…долго шли на поводу у Запада, играя с ним «в поддавки», а он заигрывая, привёл нас к краху «Империи»… За годы у нас сформировался целый «Комплекс», который возможно мешает решительно пресечь всё это безобразие. И, мы, в очередной раз «пускаемся» в долгие игры «в демократию», дипломатические переговоры, обмены «любезностями», нотами, и т.д. т.п. Все эти «соболезнования» Запада по поводу теракта в «Крокус Сити Холле» не более чем «крокодиловы слёзы». В узких политических салонах, кругах они с удовольствием, потирая руки, в очередной раз поднимут рюмку рома, коньяка и будут радоваться, что в очередной раз «насолили», ударили по носу «Диктат
Листок что выпал на бетон... Судьба стучится в мою дверь. Я как всегда к ней глух. Не избежать, видать, потерь среди всех расслабух. А с ноги на ногу Судьба, переминаясь, ждёт. Внутри её бурлит борьба – когда меня проймёт. Гремя костяшками Судьба стучит с сомненьем в дверь, и в стуке том звучит мольба: «Хоть раз ты мне поверь!». И на записку намекнёт, бросая в ящик лист. Она уж точно не придёт: Путь жизни мой тернист. Листок, что выпал на бетон, на нём видны следы. Звучит соседки строгий тон: «Ты ящик почини!»… Тут очень важный Человек!.. Звонит, и в три гудка – моей карьеры кончен век и нет меня. Пока!.. Мою карьеру сделал кто-то, стезю талантливо заняв. И обо