Христос воскресе!
Зеленый листик крохотный, блестящий
Из почки вырос, смотрит он на свет
И славит праздник светлый, настоящий:
Воскрес Христос, конца восторгу нет!
Настала эра нашего спасения,
Господь Спасителя в наш мир прислал.
И в сердце радость благодати, умиления:
Христос воскресе! Счастье мир узнал!
Я опишу мечту свою,
Которую давно храню:
Вот вижу я морской залив.
Залив тот сказочно красив!
Там бирюзовая вода
Незамутненная чиста.
Кораблики по глади вод
Скользят и замедляют ход,
И разноцветных парусов,
Как бабочек среди цветов!
От шторма обрели приют
Все корабли, что ходят тут.
Грядою гор обрамлена
Та бухта, что мечта моя.
На отмелях там чист песок,
На скалах даже есть лесок.
Зеленых стройных сосен ряд
Тихонько хвоей шелестят.
И идиллический покой
Царит над тихой бухтой той!
Ну, как живое, все на ней,
На этой вышивке моей!
Зима морозная как эта
Теперь у нас не каждый год.
И это добрая примета,
Когда на речке толстый лед.
От зимней слякоти устали,
Когда термометр плюсовой.
Морозы крепкие мы ждали,
Они пришли к нам на постой.
Заложено то в наших генах:
Зима должна быть как зима,
А в климатических проблемах
Нет виноватых, как всегда!
Сочувствую южанам хилым,
Погода, все ж, у них не та.
Жара привычна палестинам,
А нам милее холода!
Да, что я все твержу про холод,
Вот в Индии сезон дождей,
Страдает засухой Ангола,
В Сахаре ветер суховей…
Страна немаленькая наша,
Один стандарт не подберу,
Ч
Гололед
Идет и падает народ,
Ведь гололед!
Твердят об этом каждый год,
Что гололед!
Наш дворник разбросал песок,
Чтоб ты пройти нормально мог,
А ты пошел, на кочку встал,
Куда наш дворник не достал…
И вот лежишь ты на спине
И неуютно так тебе,
Что непечатные слова
Ты повторяешь про себя,
А вслух нельзя!
И все врачу ты рассказал,
И в гипс тебя он закатал.
И костыли теперь твои,
Давай скачи!
Зачем ты вышел из ворот,
Да в гололед!?
22 октября исполнилось 150 лет со дня рождения писателя и поэта Ивана Бунина, лауреата нобелевской премии.
Мы рядом шли , но на меня
Уже взглянуть ты не решалась,
И в ветре мартовского дня
Пустая наша речь терялась.
Белели стужей облака
Сквозь сад, где падали капели,
Бледна была твоя щека,
И, как цветы, глаза синели.
Уже полураскрытых уст
Я избегал касаться взглядом,
Но был еще блаженно пуст
Тот дивный мир, где шли мы рядом.
Сентябрь
Сергей Орешкин
Снова осень на кнопочку <Play>
Наступила по-царски – не глядя…
И теперь из причёсок аллей
Выбиваются рыжие пряди
«будто свежие рифмы для строк,
что пишу я» - казалось поэту.
…Эти рифмы срывал ветерок
Без былого почтения к лету.
А поэт, прикасаясь едва,
Рифмовал каждый рыжий листочек.
Ветер дул – облетала листва,
И слова выпадали из строчек…
Ох, боюсь…
Не подумали бы,
Будто я к сентябрю – без почтения.
В сентябре –
Обожаю грибы!
А стихи - это так... Увлечение.
.