* * * Мне снился Розанов. В помятой старой шляпе, В пенсне кривом, он был угрюм и сед. Усталый, выпивший, он почему-то папе Передавал привет. На даче в летний день он мял ногою глину. Читаешь «Розанов», а думаешь – «малина», Да, та, пахучая, в запущенном саду, У ржавой перекошенной ограды. Шершни шерстистые ей так в июле рады – Летят к ней сквозь пырей да лебеду. Ау, народники! Эсеры! Демократы! Что муравейники напрасно ворошить? «Что делать?» - спросите. А тот, в помятой шляпе, Ответит мудро: «Ягоды сушить». Когда бы выборы, то взяв скорей половник С кривой кастрюлею, мечтатель и поэт, Голосовал бы я, наверно, за крыжовник – Ворсистый, маленький, но в бюллетене нет Того крыжовника,
ПОБЕДА НА «РУССКОМ ГОФМАНЕ» Очередной ( уже девятый!) международный конкурс-фестиваль «Русский Гофман» завершился в Калининграде. На фестивале я в третий раз, и каждый раз получаю новые впечатления. Незабываемыми были посещения Балтийска (Пиллау) и Балтийской косы, Полесска и маяка на Куршском заливе. Впечатлил новый музей Канта возле Черняховска – в месте, где философ в молодости работал учителем детей местного пастора. Перечислять впечатления можно до вечера. Появились новые друзья. Общение со старыми было полноценным и гармоничным. Особая благодарность, как всегда, бессменным организаторам конкурса-фестиваля – Борису Бартфельду и Дмитрию Воронину. И, конечно, особенно приятно, что моя к
* * * Сосед по даче хрипло крикнет: «Рекс!» И включит то ли триммер, то ли бритву. Он пьет коньяк и ест бисквитный кекс, Забыв про поминальную молитву. А впрочем, он и знать ее не знал. К тому ж сосед, должно быть, не католик. Он с коньяком немного перебрал – Виной тому хозяйственный аврал. И вот сидит, свершая ритуал, Облокотясь на ветхий дачный столик. А в небесах такие облака, Застывшие на солнечной короне, Что кажется, узришь издалека Того Царя, сидящего на троне. Глядит на поднебесные края, На мир, где я любил и ненавидел. И Свирского Андрея вспомню я – Лишь он однажды Троицу увидел. С лопатой и секатором в руках Застынешь сам у грядки эфемерной, Покуда Царь пирует в облаках, Ве
* * * Спал младенец в яслях Вифлеемских И не ведал значения слов, И не видел в гостях иноземских Исполнительных Божьих послов, Что стояли печально и смирно У кроватки младенческой, свет Застилая. Там золото, смирна, Терпкий ладан – чего только нет. Шелк халатов, барашка курчавость, Голосов шепелявость, картавость, Теплый пар от крестьянских корыт. …Неужели Он ведал хоть малость, Что ему испытать предстоит?
ПОБЕДА В МЕЖДУНАРОДНОМ ПОЭТИЧЕСКОМ КОНКУРСЕ Эту изящную статуэтку из серого мрамора, изображающую пожилого доктора, мне прислали из прекрасного волжского города Тольятти. Оказалось, что я победил в международном поэтическом конкурсе "Поэзия в белом халате". Конкурс этот не совсем обычный и предназначен для двух категорий лиц. К первой принадлежат те, кто имеет медицинское образование и хоть как-то связан с медициной, а ко второй - остальные лица, простые смертные. Первой категории дозволяется посылать на конкурс поэтические произведения любой тематики. А вот представители второй группы должны представить тексты, так или иначе связанные с медициной. К счастью, я оказался в первой категории