Осень моя, двадцать пятая осень,
Листья кружатся, на землю ложатся.
И золотом жгучим, червонным, кипучем.
Как простыней всё вокруг покрывают,
И засыпают, и умирают.
В комнате нашей задернуты шторы,
Лучики солнца сквозь шторы - как воры.
Робко так, в комнату проникают,
Словно они обо всём понимают.
Сочувствуют вам и так же скорбят,
И будто поверить они не хотят.
Ты у постели моей всё рыдаешь.
И вещи мои к груди прижимаешь.
Плачешь, тоскуешь, скучаешь и ждёшь,
Только былое, увы, не вернешь.
А жизнь меня как-то странно любила,
Ласкала и била, ласкала и била.
Даст отдышаться месяц, другой,
И снова удар да сильный чем былой.
И вот наконец-то оно отболело,
Моё исстрадавшееся тело.
И без него так л